Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Лирика (список заголовков)
22:58 

Полюбите меня на танец (с) Линда

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Душа требует румбы! Она жаждет и не хочет слушать отказов и отговорок!
Я сижу с папиным ноутом на коленях на балконе и пытаюсь набирать диплом под шум дождя – но как, если душа требует румбы? Если по джему то «Відпусти», то «Мой друг художник и поэт»? И во всём, в каждой ноте, в каждом раскате грома – я слышу румбу. И я вскакиваю из-за компа и импровизирую на тему и без темы и мне хочется КРИЧААААТЬ!!! Я подпеваю и клянусь всем богам «Полжизни за румбу!» За кусочек румбы под звуки грозы, при свете молний! Я импровизирую – это уже даже не румба, это всё, что есть во мне, всё, что я знаю.
Проведите меня по лезвию музыки тропинками румбы! Дайте откликнуться на Ваш зов! Разорвите мою тишину! Сразите мою пустоту! Спасите меня, разбейте оковы!
Румба пульсирует в венах, румба рвётся на свободу, румба кружит голову и струится из глаз.
Румба, о румба!
Полжизни, полцарства, полсердца, и себя – всю, без остатка – за румбу!
Сударь, ну что же Вы, где же Вы, как же Вы? Сударь! Неужели снова не слышите, неужели снова проскачете мимо, не протянете руку, одним лишь взглядом не пригласите на танец?
Ах, сударь, один только танец, один только взгляд...

@музыка: руууууууууумбааааааааа в шуме дождя

@настроение: >_<

@темы: Девичье, Лирика, Чувства, Я

10:11 

Мост через вечность

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Пока ты на этой стороне
Ты сам знаешь, что теб ждёт
БГ

Сегодня утром ехали через Мост Метро - над Днепром туман. Как грязноватый лист бумаги, к которой художник притронулся лишь затем, чтобы небрежно начертать начало моста. Но на едва нарисованный экскиз тот час же бросились машины, толкаясь и гудя, и не имея возможности двинуться дальше. И художник испугался этого зрелища и бросил лист. И машины застыли и присмирнели. И не было не великой Реки, столь чудной при ясной погоде, что птицы боятся летать над её серединой, ни благослованных Киевских холмов. Ничего.
Как будто и нету другого берега, нету реки. Есть только начало моста - в никуда, через вечность. И думается: что если, правда, там ничего нету? Что если выедем мы на на привычную Днепровскую набережную - а куда-то в совсем-совсем другео место? Или вообще - не выедем никуда, а будем вечно блуждать в тумане?

Страшно отправляться по мосту через веность, страшно покидать родимый берег. Но ещё страшнее - остаться на нём навсегда, покорившись страху.

@настроение: туманное

@темы: Лирика, Мысли вслух, Наблюдения, Настроение

15:49 

Коллекционер бабочек

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Наверное, он поэт. И он, несомненно, художник. Он любит дорогу, и вольный ветер, и горы, и морские солёные брызги, и синее небо, и красивую музыку. Он любит всё красивое, он очень тонко чувствует красоту. А ещё, он любит бабочек. За волшебную радугу цветов, за трепетание невесомых крылышек.
И бабочки тоже любят его. Они летят на его яркий свет вопреки всем запретам, вопреки здравому смыслу – ведомые лишь инстинктом (не оттого ли и прослыли бабочки глупыми?) каждая бабочка видит других таких же бабочек, но каждая верит, что именно ей, единственной, удастся прорваться в самое сердце огня. Ослеплённые его ярким светом, затмевающим даже солнце, они не видят: вместо живого огня – раскалённая до бела пружина за тонким прозрачным стеклом.
Бабочки любят его, а он любит бабочек. Каждую он накалывает на сверкающую острую булавку и бережно кладёт в альбом.
Многие друзья знают о его коллекции. Большинство посмеивается над невинным увлечением – и над пристрастием к нему. Некоторые – завидуют. Они тоже любят бабочек, но у них не получается так хорошо.
Друзья не считают его жестоким. Как можно? И бабочки его таким не считают. Нет-нет! Что значит вся лишённая смысла жизнь бабочки в сравнении с тем мигом, когда его рука касается крылышек? В сравнении с улыбкой, озаряющей его лицо при взгляде на неё – простую бабочку? И он согласен с ними. Ведь бабочки сами летели к нему. А он каждой дал то, чего она хотела. Пусть и не на долго.
А потом бабочки лежат между пыльных страниц, вспоминая тот короткий яркий миг. И каждая новая бабочка, каждая новая страница ложится сверху каменным грузом.

@темы: Креатив, Лирика, Люди, Мысли вслух

10:47 

Февраль. Борис Пастернак

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Февраль. Достать чернио и плакать!
О феврале писать навзрыд!
Пока грохочущая слякоть
Весною чёрною горит.

читать дальше


Вот так неизменно, каждый год, приходит пора этого стиха. Он просыпается где-то на задворках памяти, разархивируется и заполняет собой всё: небо, лужи, сердце, мысли. Заслоняет Ахматову, Цветаеву, Лину Костенко, Высоцкого и всех остальных. И не даёт писать стихи навзрыд - ведь он-то уже написан.
Вот так раз в год наступает особое время - время Пастернака.

@настроение: февральско-пастернаковское

@темы: Лирика, Настроение, Стихи

Заметки путешественика

главная