• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Мысли вслух (список заголовков)
18:04 

Обо всём понемногу - новости, мысли, бредни

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Сегодняшний день -
Он уже не вчерашний,
Когда повзрослеешь,
Становится страшно

(песенка Герды из фильма "Тайна Снежной Королевы")
I'll be turning,
Round the corner now
The showmust go on

(Queen)

Сегодня я сдала первый зачёт в этом семестре. По единственному предмету, который в этом семестре был. И он же оказался - последним зачётом в моей жизни :-( Ты взрослый и значит уже не заплачишь

Дежавю и немножко воспоминаний

Ну и чем я лучше Линдиного Кима?

Как я попрощалась со свими пресловутыми школьниками

Чему нас учат детские сказки

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить
Любой ценой - и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули
(Высоцкий)

И напоследок о любви. Точнее - о НЕлюбви

@музыка: Земфира "Хочешь"

@темы: Девичье, Мысли вслух, Настроение, Новости, Я

10:11 

Мост через вечность

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Пока ты на этой стороне
Ты сам знаешь, что теб ждёт
БГ

Сегодня утром ехали через Мост Метро - над Днепром туман. Как грязноватый лист бумаги, к которой художник притронулся лишь затем, чтобы небрежно начертать начало моста. Но на едва нарисованный экскиз тот час же бросились машины, толкаясь и гудя, и не имея возможности двинуться дальше. И художник испугался этого зрелища и бросил лист. И машины застыли и присмирнели. И не было не великой Реки, столь чудной при ясной погоде, что птицы боятся летать над её серединой, ни благослованных Киевских холмов. Ничего.
Как будто и нету другого берега, нету реки. Есть только начало моста - в никуда, через вечность. И думается: что если, правда, там ничего нету? Что если выедем мы на на привычную Днепровскую набережную - а куда-то в совсем-совсем другео место? Или вообще - не выедем никуда, а будем вечно блуждать в тумане?

Страшно отправляться по мосту через веность, страшно покидать родимый берег. Но ещё страшнее - остаться на нём навсегда, покорившись страху.

@настроение: туманное

@темы: Лирика, Мысли вслух, Наблюдения, Настроение

00:45 

Ночь перед дорогой

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
"Твой танец - всего лишь попытка сбежать
От себя. Или от одиночества"
(Руст. "Белая кошка")

нехорошо так ехать, неправильно - без розовой пелены и восторга предвкушения.
в такие моменты прозрения ехать хочется ничуть не меньше - даже больше. хотя уже осознаёшь, откуда эта безумная любовь к дорогам-поездам-путешествиям. Это - попытка сбежать. Она знакома мне давно. Это не сила - слабость, которой стыдишься.
Сбежать от всего - от проблем, от несбывшихся надежд, от недополученного тепла, от ушедших, оставивших, забывших и забивших. Это попытка самой забыть и забить. Нет, не начать всё сначала - просто сбежать.
Вот уже много лет зная, что от себя-то не сбежишь.
Это глупое и детское, но уже вплавившееся в подсознание: "Это не вы меня бросили, это я от всех уехала". Пусть и всего на недельку (неполную!), пусть и вернусь. Сколько раз я так уезжала?
... Год назад я ехала на МК в Москву, на Хелен Рассел. Как чудно меня тогда проводил (это был сюрприз!) Хромой Вяз (после перелома) играл на перроне на флейте гимн Украины, Вера, Галя и Евгений махали платочками и делали падебаски - а я смотрела на них из вагона и уже хотела вернуться...
И вот - "лишь я один за всех".
Нельзя вспоминать ничего, надо отключать годовую память. Эти "а вот год назад..." ничего не дадут кроме ещё бОльшего желания уехать. Уехать ещё дальше и надольше.
А некоторые вот так же меняют компанию - я знаю таких людей. "Уезжают" побыстрее. Или - девушек/парней. Они тоже сбегают. Да-да, это они самим себе кажутся суперменами и роковыми женщинами. На самом деле - слабаки. И трусы.

Ну и ладно. Ну и не надо. Завтра меня попустит. Всегда попускает в поезде. А там - новая страна, новые впечатления, новые встречи.
И возможно - старые знакомые - а вдруг? Неприменно попустит ) Завтра я ещё и радостный пост напишу, если успею за работой.

@темы: Бред, Воспоминания, Грустное, Личное, Мысли вслух, Настроение, Путешествия, Чувства, Я

15:49 

Коллекционер бабочек

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Наверное, он поэт. И он, несомненно, художник. Он любит дорогу, и вольный ветер, и горы, и морские солёные брызги, и синее небо, и красивую музыку. Он любит всё красивое, он очень тонко чувствует красоту. А ещё, он любит бабочек. За волшебную радугу цветов, за трепетание невесомых крылышек.
И бабочки тоже любят его. Они летят на его яркий свет вопреки всем запретам, вопреки здравому смыслу – ведомые лишь инстинктом (не оттого ли и прослыли бабочки глупыми?) каждая бабочка видит других таких же бабочек, но каждая верит, что именно ей, единственной, удастся прорваться в самое сердце огня. Ослеплённые его ярким светом, затмевающим даже солнце, они не видят: вместо живого огня – раскалённая до бела пружина за тонким прозрачным стеклом.
Бабочки любят его, а он любит бабочек. Каждую он накалывает на сверкающую острую булавку и бережно кладёт в альбом.
Многие друзья знают о его коллекции. Большинство посмеивается над невинным увлечением – и над пристрастием к нему. Некоторые – завидуют. Они тоже любят бабочек, но у них не получается так хорошо.
Друзья не считают его жестоким. Как можно? И бабочки его таким не считают. Нет-нет! Что значит вся лишённая смысла жизнь бабочки в сравнении с тем мигом, когда его рука касается крылышек? В сравнении с улыбкой, озаряющей его лицо при взгляде на неё – простую бабочку? И он согласен с ними. Ведь бабочки сами летели к нему. А он каждой дал то, чего она хотела. Пусть и не на долго.
А потом бабочки лежат между пыльных страниц, вспоминая тот короткий яркий миг. И каждая новая бабочка, каждая новая страница ложится сверху каменным грузом.

@темы: Креатив, Лирика, Люди, Мысли вслух

18:00 

Дети - цветы жизни

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
В одной школе попросили поставить им шотландский танец. По только им понятным причинам остановились на хайленде и выдали мне 12 (!) мальчиков (!) : трое из четвёртого класса, остальные - десятиклассники.
Какая это песня!!!! )))))) :angel2:
За один день выучили first step, договориись с руками и осознали прелесть Шотландии, танцев и килтов (пока в теории, но десятикласникам уже не терпится попробовать :shy: )
как замечательно работать с людьми, пока ещё не обезображенными высшим образованием!

всё, со следующего учебного года набираем новую группу из школьников!

Единственное, что убивает - их учителя! Мало того, что каждая из них норовит прикрикнуть на мальчишек, они ещё и пытаются помогать мне учить их танцевать >_< !!! Когда одна из них крикнула во время отработки "Вова, руку выпрями(!!!) !" - я чудом не упала. Это после того, как я выставляла им "оленью распальцовку"!!!

ПС: Но самое обидное, что из этих милых (но уже местами хайратых) мальчиков повырастают обычные "падебаски" и "покидьки" :-(

@музыка: &quot;Барышня, барышня&quot; - офигенная песня, не знаю чья (((

@настроение: кавайное ^_^

@темы: Интересности, Мысли вслух, Новости, шотландские танцы

23:56 

О пороге чувствительности, и наверное - о поэтах

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Интересно...
Вот есть какой-то более-менее объективный набор явлений и элементов (назовём - мир). Его показывают шести милиардам более-менее сходных существ. И каждый - видит нечто совершенно своё!
Точнее - это всё слишком глобально. Но ведь можно и уже: одни и теже картинки показывают даже близким знакомым, но один в них видит только белое, а второй - только чёрное. Это как какой-то особый порог чувствительности - как будто каждый воспринимает только волны определённой длины.
читать дальше

Ах да, о поэтах. Ведь они - тоже люди. С такими же порогами чувствительности. Только у них, почему-то, хорошо получается рифмовать слова и ставить в правильном порядке ноты (поэт - в широком смысле). И от этого, все, почему-то, считают, что поэтам ведомо нечто особое, что они мудрее и выше. И им верят! Вот, что самое страшное. читать дальше

@темы: Вопросы, Мысли вслух, Наблюдения, Точка зрения

01:05 

Умная мысль о любви

Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Сегодня с одним хорошим человеком пытались понять суть любви (теоретически)
И родилась такая алегория:

Любовь - как костёр: необходимы дрова и искра.
Дрова нужно долго и старательно собирать, выбирая только сухие и не трухлявые, колоть и складывать. А искра - она появляется мгновенно.
Бывает: проскочит искра - а дров нет, или ои сырые - и нет костра. А бывает: долго носишь дрова, складываешь красиво - а искры нет и всё тут.


А я уже сейчас додумала (но уверенна, мой собеседник согласился бы) : и дрова по началу должны быть небольшие, скорее хворост. А если сразу брёвнышки сунуть - искра на них не разгорится. Но когда хворост таки вспыхнул от искры - то надо постепенно дрова потолще класть. и со временем получится замечательный костёр, дающий много тепла и света и мало дыма

Чего всем и желаю =)

@настроение: озарённое и - в результате - востановленное )))

@темы: Любовь, Мысли вслух, Наблюдения, Точка зрения

Заметки путешественика

главная