Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Почитала немножко дневники, и поняла, на что это похоже.
В самом конце декабря 1998 я впервые поехала в Карпаты с дмо Клуб "Компас".
"Жилищный вопрос" у нас решался очень демократично, и так получилось. что в комнате я жила с двумя девочками и двумя парнями. Один из них, Сергей, учился со мной в одном лицее, только на год старше (о, он был таким взрослым! Целых 16 лет!), но мы никогда не встречались раньше.
Отношения с мальчишками у нас сложились отличные - они нас защищали от ребят из других комнат и всячески развлекали. Понемногу мы узнавали друг друга. Так я узнала, что Сергей пишет стихи и даже ведёт дневник. Иногда по вечерам он что-то туда записывал. И вот однажды Сергей ушёл, забыв дневник на кровати.
Отчётливо понимая, что делаю нечто просто невообразимо плохое, ужасное, мерзкое, я потихоньку открыла тетрадь... Я сгорала от стыда, но прочитала всё от корки до корки. Стихи (я даже узнала в них девушку, которой они были посвящены), мечты, мысли - так похожие на мои! А ведь мне-то казалось, что мысли эти не стоят того, чтобы пачкать бумагу! А Сергей вот записал (и почти теми же словами, как это сделала бы я) - и они вовсе не казались пустыми...
Сергей был вовсе не в моём вкусе, но я тогда влюбилась по уши. А что ещё остаётся, когда находишь кого-то с такими же мыслями и мечтами!
Но самое ужасное, что сказать ему о том, насколько я его понимаю, было нельзя - это значило бы признаться в совершенном преступлении. Меня мучала совесть, я стала избегать Сергея, семейные отношения в комнате начали постепенно таять...
А вот сейчас, много лет спустя, я поняла, что Сергей, наверное, специально оставил дневник на кровати.
Можно сколько угодно прятаться за толстым слоем понтов, колючек и замашек. Можно сколько угодно говорить, что ведёшь дневник для себя, и что до других нету дела. И всё равно, так хочеться, что бы кто-то прочёл и понял...
В самом конце декабря 1998 я впервые поехала в Карпаты с дмо Клуб "Компас".
"Жилищный вопрос" у нас решался очень демократично, и так получилось. что в комнате я жила с двумя девочками и двумя парнями. Один из них, Сергей, учился со мной в одном лицее, только на год старше (о, он был таким взрослым! Целых 16 лет!), но мы никогда не встречались раньше.
Отношения с мальчишками у нас сложились отличные - они нас защищали от ребят из других комнат и всячески развлекали. Понемногу мы узнавали друг друга. Так я узнала, что Сергей пишет стихи и даже ведёт дневник. Иногда по вечерам он что-то туда записывал. И вот однажды Сергей ушёл, забыв дневник на кровати.
Отчётливо понимая, что делаю нечто просто невообразимо плохое, ужасное, мерзкое, я потихоньку открыла тетрадь... Я сгорала от стыда, но прочитала всё от корки до корки. Стихи (я даже узнала в них девушку, которой они были посвящены), мечты, мысли - так похожие на мои! А ведь мне-то казалось, что мысли эти не стоят того, чтобы пачкать бумагу! А Сергей вот записал (и почти теми же словами, как это сделала бы я) - и они вовсе не казались пустыми...
Сергей был вовсе не в моём вкусе, но я тогда влюбилась по уши. А что ещё остаётся, когда находишь кого-то с такими же мыслями и мечтами!
Но самое ужасное, что сказать ему о том, насколько я его понимаю, было нельзя - это значило бы признаться в совершенном преступлении. Меня мучала совесть, я стала избегать Сергея, семейные отношения в комнате начали постепенно таять...
А вот сейчас, много лет спустя, я поняла, что Сергей, наверное, специально оставил дневник на кровати.
Можно сколько угодно прятаться за толстым слоем понтов, колючек и замашек. Можно сколько угодно говорить, что ведёшь дневник для себя, и что до других нету дела. И всё равно, так хочеться, что бы кто-то прочёл и понял...