Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут вкровь свои босые души (с) Высоцкий
Остались дела - е осталось сил.

Последние дни - как осколки сна.

Уставшие крылья. Но кто ж просил

Лететь без страховки, не зная дна?

(c) из старое




Предствавьте себе лабиринт на высокогорном плато. Высокие каменные стены. А за ними - цветут нарцисы и облетают вишни. Я бегу по этому лабиринту, едва уворачиваясь от падащих сверху камней, прикрываясь руками от холодного дождя и палящего солнца - в поисках выхода. А за мной попятам ползёт, как каракатица, ОНА - тоска, безнадёга, безысходность. Липкая и мутная, как грязный городской туман. Медлительная, но неотвратимая - куда я сбегу в лабиринте?

Иногда мне кажется, что впереди выход - свежий ветер доносит запах ландышей или солёные брызги. Я бросаюсь за угол, задыхаясь от радостного предчувствия свободы и счастья, - и упираюсь в стену. Или чуть не падаю с обрыва. И чувствую за спиной, как приближается Она. Она накрывает и обволакивает, и чтобы искать новый выход мне надо повернуть обратно, пробираясь сквозь липкий туман, когда кружится голова и подкашиваются ноги и что-то мерзко-пекучее струится из-под ресниц.